DONDE TU TRIGO
He imaginado tu cabeza de trigo recostada en el sillón,
tu respiración pausada traspasando su relleno
hasta llegar a su esqueleto dormido,
mientras dispersabas el oxígeno caliente, a ráfagas,
por los entresijos de su alma servil.
Tus párpados cerrados se pegaban al terciopelo
que te doblaba las pestañas como a lanzas vencidas
-orgullosas centinelas de tus ojos durante la vigilia-,
y tus labios reservados a un dominio
se entregaban al abrazo de las horas.
Tu cuerpo con el sillón hacía cuerpo perfecto,
anegado por la paz de tu sin par nocturno compañero
que recoge, eterno, tu cansada anatomía,
donde tú te viertes y bate el tiempo tu pecho.
He recostado mi cabeza en el sillón y lo he imaginado,
y he respirado, con mi boca pegada a él,
el aliento almacenado de tus pulmones;
mi cara pegada, muy pegada al terciopelo,
se afana en encontrar tus pensamientos destilados en la noche,
y mis párpados, dando cabezadas,
aleteaban en insomnio creativo,
mientras yo buscaba partículas derramadas por ti
para atraerlas hacia mi nariz y mis labios.
Y así, evocando tu sueño, me dormí donde tu trigo.
María Blázquez
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